© Neue Sirene™
Ich bin die blinde Frau, die ihren Heimweg nach einer Karte von Klängen findet.
Wenn das Lied in mir auch das Lied von der Welt ist,
bin ich zu Hause. Es steht nirgends geschrieben, und die Worte sind mir entfallen.
Wenn ich es höre, weiß ich, daß es von mir ist. Dann bin ich zu Hause.
Eine Version von einst in Leitrim kam nahe, ein nasser Dienstag abend
in der Sean Relig Bar. Ich war für die Session gekommen und blieb
um der Vision und Legenden willen. Der Wirt rief zum Ende,
die Musik erstarb, die Ornamente tappten ins Dunkel.
Als die Jukebox plärrte I'd only four senses and he left me senseless,
blieb mir nur noch der Aufbruch. Auf der Grafton Street im November
hörte ich einen mächtigen Sound: Ein Weitgereister mit einem Didgeridoo
blies mich geradewegs bis zur Botany Bay. Die Melodie zu vergangen, um sie zu leben,
aber eingeschrieben in meine Knochen. In einem früheren Leben war ich wohl Känguruh,
in meiner Traumzeit gewiegt, als Sträflingsschiffe das schäumende Meer querten.
Im Irrenhaus eines Winters war ich sicher, zu Hause zu sein.
Die phantastischen Reden, die Reime und Rätsel trafen Töne,
die durch den Pharmadunst schnitten. Katatonisch mein Rhythmus,
sank ich zurück in den Leib meiner Mutter, ihr Herz schlug
die Trommel ihrer ureigenen Welt. Ich ließ mich
von ihrer Begleitung, der meinen sehr nahe, verführen, begann dann
zu tanzen; ich wirbelte wie ein Derwisch. Ich schwöre, ich hörte
sehr leise die Sphärenmusik. Kein Ort zum Leben, doch –
da draußen im All, ganz allein, hoch droben über der Nacht.
Die Melodie war in Wahrheit ein mechanisches Summen;
ich ein erbärmlicher Affe, der auf Stichwort herumhüpfte. Abrupt
kehrte ich auf die Erde zurück, zu Regen im Gesicht und Sonne im Haar. Und
noch dankbar dazu.
Die weisen Frauen meinen, du mußt in deiner Haut leben, nenn das dein Zuhause,
egal wie geschlagen, gebrochen, mißbraucht von der Welt, du kannst heilen.
Heute morgen um neun kam ein Brief bei mir an.
Das Ministerium für Historische Wiedergutmachung, und wen beschuldigte ich?
Die Nonnen? Deine Mutter? Den Staat? Zutreffendes bitte ankreuzen,
Ihr Fall wird bearbeitet. Ich lasse Ideale Ideale sein und nehme
den allernächsten Zug. Bürgerin, besitzlos, von Nirgendwo.
Dies ist meine letzte Reise. Obwohl meine Zeilen ganz schief sind,
verraten sie mir eine Karte, die Sinn ergibt. Wo das Lied, das in mir ist,
das Lied von der Welt ist, werde ich meine Bündel absetzen
und schlafen. Wo ich am Schluß liege, den Platz werde ich Zuhause nennen.
Aus dem Englischen von Dörte Eliass
I am the blind woman finding her way home by a map of tune.
When the song that is in me is the song I hear from the world
I'll be home. It's not written down and I don't remember the words.
I know when I hear it I'll have made it myself. I'll be home.
A version I heard once in Leitrim was close, a wet Tuesday night
in the Sean Relig bar. I had come for the session, I stayed
for the vision and lore. The landlord called time,
the music dried up, the grace notes were pitched to the dark.
When the jukebox blared out I'd only four senses and he left me senseless,
I'd no choice but to take to the road. On Grafton Street in November
I heard a mighty sound: a travelling man with a didgeridoo
blew me clear to Botany Bay. The tune too far back to live in
but scribed on my bones. In a past life I may have been Kangaroo,
rocked in my dreamtime, convict ships coming o'er the foam.
In the Puzzle Factory one winter I was sure I was home.
The talking in tongues, the riddles, the rhymes, struck a chord
that cut through the pharmaceutical haze. My rhythm catatonic,
I lulled myself back to the womb, my mother's heart
beating the drum of herself and her world. I was tricked
by her undersong, just close enough to my own. I took then
to dancing; I spun like a Dervish. I swear I heard the subtle
music of the spheres. It's no place to live, but –
out there in space, on your own, hung aloft the night.
The tune was in truth a mechanical drone;
I was a pitiful monkey jigging on cue. I came back to earth
with a land, to rain on my face, to sun in my hair. And grateful too.
The wisewomen say you must live in your skin, call it home,
no matter how battered or broken, misused by the world, you can heal.
This morning a letter arrived on the nine o'clock post.
The Department of Historical Reparation, and who did I blame?
The Nuns? Your Mother? The State? Tick box provided,
we'll consider your case. I'm burning my soapbox, I'm taking
the very next train. A citizen of nowhere, nothing to my name.
I'm on my last journey. Though my lines are all wonky
they spell me a map that makes sense. Where the song that is in me
is the song I hear from the world, I'll set down my burdens
and sleep. The spot that I lie on at last the place I'll call home.
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