© Neue Sirene™



Zsuzsa Rakovszky

Die schöne Reisende

... Sie schaut sich an, warum trage ich
Trauerkleidung? Ja, meine arme Tante ... Jetzt hat sie uns
hier gelassen (der wievielte Fall schon in der Familie!).
Im schwarzen Kleid, zu solchen Zeiten – tropfnaß ist mein Körper,
draußen beim Grab bin ich fast zusammengebrochen:
auf einmal, als stünde ich auf Eis, rutschten

die Füße unter mir weg ... Diese schreckliche Hitze!
Und dort die ungeheuerlichen Metallkandelaber!
Wie im Wind von den Seiten die Flammen herausströmen,
sich im Sonnenlicht verwaschen, waagerecht lodern,
so, als könnte der Mensch meinen, die Seele winkte
überflüssig langsam, verblassend ins

Jenseits hinüber. Ja, öfters denk' ich
mir sowas aus ... Und vorher, ein halbes Jahr zuvor,
war's mein Schwager ... Ein Straßenunfall ... Ins Haus
wurde er gebracht in einem Container, fast um Mitternacht –
stellen Sie sich das vor, ich habe bei ihm gewacht
bis in der Früh! Würden Sie zu zweit bei

einem Toten nächtigen? Meine Beine zittern
noch immer ... "Meine Dame, schauen Sie ihn lieber nicht an",
das sagte der Mann, "weil sonst Ihre Träume verschwinden!
Meine Träume! Ich glaube kaum, daß es noch
schlimmer werden kann, als es jetzt ist ... Oft vergehen
halbe Nächte so: ich wälz' mich, zupfe
am Zipfel vom Kopfkissen oder schaue den dunklen Himmel an,
diese Leere ... Wenn ich träume, ist es noch schrecklicher:
ein Luftzug treibt feinen Flaum durch große Säle
und von zwei Seiten schimmern weißliche Formen,
Statuen – ausdruckslos, mit weißen Augen –,
und ich fühle mich so, als ob es mich nicht gäbe, weil mich niemand sieht.
Niemand, aber auch gar niemand ... Oft wache ich schreiend auf ...
Obwohl, wenn Sie wüßten, wieviel ich allein
zur Beruhigung schlucke! Unsere einzige kleine Ärztin,
die hat eine Ahnung davon, was ich leiden muß.
Sie sagt: “Meine Else, Sie bestehen aus lauter Nerven,
warum sind Sie nicht Schauspielerin geworden?” Wissen Sie,

ich hätt's werden können. Noch in der dritten Klasse bekam ich beinahe eine Rolle:
die Fee Margarete. Einen Blütenblattrock aus Kreppapier,
auf Draht gespannt, Goldspangen im Haar hätte ich bekommen,
dazu grüne Samtschuhe ... Aber ein anderes Mädchen erhielt die Rolle.
Sehen Sie, so ist das Leben, nicht einmal das erhielt ich.
Aber das bereue ich nicht mehr, nicht wahr. Mich reut gar nichts mehr.

Wie kann die Sonne auf so viel Elend scheinen, das sagen Sie mir jetzt!
Sie schien genau so, als sie zu dritt
meinen ersten Mann nach Hause brachten und ich mit beiden Händen
in meinen Haarschopf fuhr – sie hielten mich fest, aber ein Haarbüschel
riß ich schon aus! ... Was für Haare das waren! ... Jetzt sagen Sie mir,
warum lachen Sie?
Fast bis zum Knöchel reichten mir die Haare – um Himmels willen,
lachen Sie doch nicht!

Aus dem Ungarischen von Robert Stauffer


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